El estrellado dínamo de la máquina

freeyon · 12-04-2011 , 00:36:46

He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura de facebook, hambrientas histéricas logueadas en twitter al amanecer, arrastrándose por las calles del trollarmy en busca de un colérico Megusta, demolidas por 2Milkbps de conexión celestial que marca territorio con increíble sordidez, como una fucking zorra que borra con el jopo minuciosamente todo rastro de felicidad. Justificar el asunto o buscar motivos para justificar nuestro proceder es, en rigor y concordancia, justificar la existencia de Internet, o peor aún, de los social media xxxperts. Prostitutas posmo que simplifican el arte de la sugestión con sus imágenes enlatadas, efectos especiales y pirotecnias de neón parpadeante donde se adivina la inhumanidad de lo moderno como un anzuelo tras el que se confunden profundas inflexiones de la pavorosa y alienante neo cooltura baila kuduro.

Noté el césped.
Noté las colinas.

¿En qué lugar del tiempo asfixiaron en cloroformo esas obras de culto donde la imagen poseía una riqueza tan extraordinaria que cegaba los sentidos con su luminosidad intrínseca sin echar mano de la varita digital, dueña y señora del cine contemporáneo? El culto a la belleza de ensueño que se descubre en Herzog y Tarkovski resulta accesorio en esta sociedad donde el yo cotiza más que el corazón y porno tiene más resultados que amor en google.

Noté las autopistas.
Noté el camino de tierra.
Noté un auto en el estacionamiento.

El arte moderno es el reino de la patraña. Cualquier imagen vulgar potencia puntos de inflexión tan sugestivos que cualquier pelafustán con una kodak, haciendo fuera de foco y filtro sepia de alto contraste, se piensa artista. Pero el relativismo no tiene la culpa. En la actualidad la impostura es norma. El mundo es farándula y la humanidad fan de sí misma. El ego es el gran protagonista de nuestra historia y nadie quiere ser un secundario más, todos persiguen el estelar. Aparecer en fotos con sonrisa happy meal es pauta de conducta oficial para las redes sociales. Todos quieren ser etiquetados en actitud fashionista y están a cuatro clics de la egolatría ¿y el mundo? A la mierda. Todos quieren tener abdominales pero nadie piensa en detener con ellos el tsunami de Japón. Es el amargo e innegable reducto de la estética publicitaria.

Noté los fajos de billetes, noté el dinero,
cheques y tarjetas de crédito.
Noté el autobús, los extranjeros,
noté los hijos vestidos de rojo.

La incertidumbre del Muro como extensión máxima del guapo, simpático e inteligente ser humano, provoca un gran interrogante metafísico sobre el devenir del arte en general. El efecto mariposa, la ciencia ficción, Amelie, la pirotecnia visual, Corre lola corre, la opera, Lost y los flashbacks, han fecundado el terreno indie hollywoodense para un grupo de películas insufribles del corte Mr. Nobody. Creaciones insubordinadas a una excelente banda sonora, conspicuos efectos visuales, insuperable fotografía, montajes gigantescos y clichés tópico-clásico-recalcitrantes. Retoños aberrantes del malcriado universo esnobista sobre poblado por autores obstinados en explorar la originalidad de formas que ya fueron inventadas.

Noté el letrero de entrada.
Noté las casas.
Noté las banderas azules y amarillas.
Noté los devotos, sus camiones y autobuses.
Noté las almohadas rojas y amarillas,
almohadas cuadradas girando y girando.

La diferencia entre una película y un mero material audiovisual atrayente está en el fondo, no en la forma. Si pagas por el tikect y las crispetas no tienes garantizada una película. La dramatización de un juicio por supuesto contenido obsceno en obra literaria, la lectura del poema más popular de la generación beat, fragmentos de entrevistas realizadas al poeta Allen Ginsberg y una peculiar animación de Aullido como elemento ilustrativo, no conforman una película propiamente dicha, aunque se agregue pimienta y sal al gusto.

Noté el Tori Gate, noté que la gente se inclinaba,
un desfile de hombres y mujeres con ropas formales.
Noté la procesión, noté la gaita, tambores, cornetas.
Noté las sedas, las coronas,
noté los mantos anaranjados, noté los trajes de tres piezas.

El filme de Rob Epstein y Jeffrey Friedman ignora todos los términos elementales que impone una narración cinematográfica. Howl es otro intento desesperado por despreciar lo masivo. Experimento que se resume en un conglomerado de abstracciones publicitarias que nadie comprender y no tienen razón de ser. Por supuesto son imágenes de innegable valor estético pero que emergen de la nada, sin ton ni son, como esas propagandas súper cool de Pepsi que todos disfrutan pero nadie entiende.

Noté el silencio de la multitud,
noté al poeta chileno,
noté un arco iris, noté que el gurú estaba muerto.

Leía hace unos días por ahí (?) cómo el arte está lleno de obras totalmente inútiles pero absolutamente necesarias ―análoga correspondencia hipotética de esa teoría insuperable que divide las obras de arte en dos arquetipos concretos: las que te gustan y las que no te gustan. Simple, directa, potente, expresiva, perfecta― que algunos disfrutan y otros no comprenden. Y con el relativismo hemos topado. La película de Epstein y Friedman gira entorno, por no decir se centra totalmente, en el poema más conocido y admirado de Allen Ginsberg. Aullido es, fue y será, el icono de un movimiento cultural admirable y el revelador manifiesto de una generación trascendente (de la vida misma). Un poema visceral, lleno de emociones sobre excitantes e imágenes de gran expresividad, contundencia y fuerza, que a pesar de ser extenso se recita en Howl línea por línea; limitando terriblemente el filme, que peca de repetirse a sí mismo en varias secuencias. Pero digamos en favor de la película que sus directores no buscaban realizar un docudrama o una biopic propiamente dicha, como esperábamos todos los groupies ―que entregamos nuestra energúmena pubertad, tirados sobre el piso del baño en posición fetal, a los poemas de Allen Ginsberg― cuando descargamos esta película. Su abstracto trabajo fílmico funciona a muchos niveles como anzuelo estéticamente atractivo para calar en el zeitgeist contemporáneo un poema que marcó generaciones y un autor que funciona como puerta de entrada a la literatura de la generación beat.

freeyon · 12-04-2011 , 00:48:41

Noté al maestro de pecho desnudo viendo cómo quemaba su cuerpo.
Noté a los alumnos enlutados,
sentados con las piernas cruzadas frente a los libros,
entonando mantras de devoción,
gesticulando con dedos misteriosos y campanas de cobre en las manos.

Nominada en 2010 al Oso de Oro (?) en el festival de Berlin, es una película insufrible. Creo que ya hablé de cómo el filme se divide en varios momentos que a su vez se repiten a sí mismos. Tenemos dos secuencias importantes en la película. La primera es una entrevista basada en material audiovisual real y en la segunda aparece James Franco fingiendo ser Allen Ginsberg. Y digo que son secuencias importantes precisamente porque se relacionan con Allen Ginsberg, el poeta de nombre sonoro.

Noté las llamas irguiendo
banderas, cables y paraguas,
y postes pintados de naranja.
Yo noté…

La otra secuencia es la del juicio. Insufrible por donde se mire. No hay por donde cogerla. Sobre todo porque evidencia la increíble astucia de los social media xxxperts. Engendros del mal que saben cómo vendernos un fucking walkman.

Noté el cielo y noté el sol,
un arco iris alrededor del sol,
luz, nubes sombrías flotando sobre el sol.

Dentro de la cosecha artística de Ginsberg, Aullido sacudió a toda una generación y desencadenó un juicio contra su editor por publicar material considerado obsceno por una parte de la sociedad; que tildaba el libro en cuestión como una parábola peligrosa para la humanidad. Era una época donde se cazaban brujas. La carga homosexual del poema, reflejo del propio autor y su estilo trasgresor de las formas clásicas, era una cachetada al conservadurismo platónico de la era. El escándalo generó una especie de efecto dominó que rápidamente conquistó la atención del pueblo norteamericano sobre la producción artística de la generación beat. Convirtiendo automáticamente a sus representantes en mártires del McCarthismo.

Noté mi corazón latiendo,
la respiración pasando por mi nariz, mis pies andando.
Yo noté el humo sobre el cuerpo, noté monumentos de fuego.

La escena de este juicio contra el editor del poemario es aberrante. Los guionistas de Howl debieron intuirlo y en correlación sugerir al productor contratar notables personalidades de la televisión para hacer la secuencia menos insufrible. El arrojo fracasó estrepitosamente. Pero el productor seguro ganó algunos ceros en su cheque. Imagino que muchos norteamericanos compraron su tikect solo para masturbarse en la oscuridad con la imagen de Jon Hamm y Mary Louise Parker en pantalla gigante.

Noté la alameda camino abajo.
Noté a la multitud tomando el autobús.
Noté la comida, ensalada de lechuga.
Noté la ausencia del maestro.
Noté a mis amigos.

Jon Hamm. El mismísimo Don Draper. Probablemente el mejor actor del universo. Probablemente siquiera llegue a ser considerado actor. Lo cierto es que Jon Hamm es Don Draper y Don Draper es Jon Hamm y los dos son uno y Mad Men es todo. Es la trascendencia. El arte en general le debe vidas a Mad Men. Seguramente la mejor obra narrativa después de Shakespeare y Los Sopranos. A Jon Hamm lo hemos visto de jeans haciendo el ridículo en algunos capítulos de 30 Rock y Saturday Night Live. Fueron interpretaciones anacrónicas en las que nadie reparó porque Jon Hamm nació para usar traje, fumar Lucky Strike, cruzar la pierna y beber Old Fashioned en la Nueva York de los sesenta. Nació para ser Don Draper. Es imperdonable que en Howl interprete a un abogado de traje, inteligente, con media sonrisa, mirada penetrante, y aun así la escena transpire inverosimilitud.

Noté a mi auto, noté el Volvo azul,
y noté a un niño tomándome la mano,
nuestra llave en la puerta del hotel.

Y Mary Louise Parker. Nuestra hermosa Nancy Botwin. La narcotraficante más admirada en la historia de la televisión. Siete años acompañándola, tras cada temporada de Weeds, a ella y su familia en una road movie por el mundo de las drogas. Desde que enviudó y empezaba a coquetear con la venta de marihuana hasta su huida por toda Norteamérica desde México al avión rumbo Copenhague. Mary Louise tal vez sea al imaginario popular la cuarentona más agraciada del medio, con su carita adolecente y esa miradita capaz de conmover corazones criminales. Nos hemos acostumbrado a ese perfil, a quererla, apoyarla, regalarle suspiros y frases de aliento desde el sofá. Pero en Howl aparece como una fucking guarrilla rompecorazones del Brooklyn de los años veinte. ¿En qué diablos estaba pensando el director de Casting? Escalofriante.

Noté un cuarto oscuro, noté un sueño que olvidé,
noté naranjas y limones, y caviar con café en la mañana.

Finalmente encontramos en Howl una secuencia de animación computarizada para acompañar la lectura de Aullido. Elemento ilustrativo que puede resultar interesante y llamativo pero al no venir en 3D pierde toda gracia. La animación aquí funciona como un tipo de experiencia audiovisual catártica (?) propuesta por algún wannabe del Yoga y la grulla. El arte está lleno de obras totalmente inútiles pero absolutamente necesarias ¿quién era el que decía esto? No lo recuerdo. Pero me parece importante mencionarlo porque en esta película todo parece estar sobrando. No existe un crescendo dramático que justifique todo el adorno, y la brillantina posmo, que aparece de la nada, enlatado y listo para servir. Sin embargo el poema de Ginsberg es similar a encontrar una opera en medio de la jungla ―He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura de Howl, hambrientas histéricas desnudas, pegando versos entre los párrafos en sus post―, es un poema maravilloso que funciona a muchos niveles y con ribetes absurdos. Si en el encadenamiento cronológico de tus recuerdos el nombre de Allen Ginsberg suena por primera vez, esta película es un buen lugar para empezar. Como Dream of Life donde Patti Smith agasaja la ausencia del poeta declamando sus versos en medio de un concierto punk.

Noté la autopista, el insomnio, tareas, pensamientos,
los pezones en el pecho del niño, cuando el auto descendía
pasando por bosques verdes hasta el agua.

Ahora bien. Tal vez esperaba mucho de esta película. Lo sé. Pero ¡era la plécula de Allen Ginsberg! Me suponía algo así como un artista transgresor rompiendo los arquetipos supuestamente edificantes que impone la sociedad para reafirmar la pureza de su amor con Peter Orlovsky. Antes que una obra conceptual esperaba un drama. Porque lo absurdo de la abstracción conceptual es que supone una crítica per se hacia la nada. Al final de estas películas nadie sabe en contra o favor de quién funciona el dínamo del arte. Tantas imágenes seudo cargadas de significación que al mismo tiempo podrían no significar nada, con el pasar de los años estrellan nuestra cabeza que se trasforma poco a poco en un noise de tonalidades falsas. Al final del día nuestros sentidos solo perciben la basura multicolor de los efectos especiales y la onírica hipérbole del cine indie. Cada vez estamos más acostumbrados a ver el mundo a través de facebook, a ver caritas jubilosas dejando Me gusta en todas partes. Verdaderos teatros de la mentira. El mundo no es una película de Van Dormael o Dukic. La realidad es austera. Es penosa.

Noté las casas, los balcones viendo el horizonte,
la playa de las piedras viejas en la arena.
Noté el mar, noté la música…
y quise bailar.

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freeyon · 26-04-2011 , 22:37:10

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