| |
| |||||||
| Discusiones Generales Zona para opinar sobre cualquier tema, espacio de libre expresión y entretenimiento. |
| Hola Invitado! Tómate un minuto para registrarte, es 100% GRATIS y no verás ninguna publicidad! ¿Qué estás esperando?  Para Ingresa a Denunciando.com por medio de TapaTalk Clic ACA | Registrarse Ahora |
 Para que leamos y escribamos...Participa en el tema Para que leamos y escribamos... en el foro Discusiones Generales. |
Temas Similares | ||||
| Tema | Autor | Foro | Respuestas | Último mensaje |
| aca hay chicharron como para comer por todo un año ( apto solo para valientes) | Criminal Style | Semi Desnudos | 67 | 15-07-2019 09:49:23 |
| Vecinas.......para malcon para santi para el crimy pa todos | vecino x | El + y La + Linda(o) | 52 | 14-03-2012 21:36:03 |
| Que Trae Denunciando Para el 2009? -> Una pista.... LCD 42 Pulgadas :) y Prom Para Tu Colegio | Darth DarK^^ | DeNunCianDo.CoM Informate | 18 | 19-01-2010 19:35:59 |
| Para El Amor No Hay Edad/Pegate A Bailar - Eloy ---> Video Para Descargar [M.L.M] | Julian216 | Reggaeton | 0 | 17-02-2009 17:04:56 |
| ReuniÓn Para RecolecciÓn De Cuotas Para La Finca E IntegraciÓn De Nuevos - Monterrey | AQX... | PrEsEnTaCioNeS e Integracion | 77 | 26-06-2007 11:23:45 |
 |
, 04:13:44
| #1 | |
| Denunciante Nuevo  |  Para que leamos y escribamos...
Calificación: de
5,00
Buenas Lunas tengan todos. Les invito a montar cuentos y a opinar de los textos de otros del foro o de autores. Me agrada bastante Borges, Cortázar, Hesse, Poe, Baudelaire y el tipo de texto que se refiere al tiempo, a la perdida, a la ilusión. Al dolor, al amor, eso que reucerda la condición humana. Lo que es estar vivo. Bueno, como hice la propuesta, ahí les mando un cuento de mi autoría. Es de los últimos: Dublín 11:21 P.M. Ya eran pasadas las 11 de la noche. El vuelo se había atrasado tres horas y la irlandesa que tuvo la oportunidad de conocer en un curso, de esos que se toman cuando se pide preparación a las personas en el profesionalismo y no en el deporte, estaba bastante preocupada por la incertidumbre que le daba la aerolínea. Esa fue la única información que pudo recibir en esas tres horas de espera en el espeso humo de la sala de espera. En ese tiempo transcurrido, ella fumaba, leía, miraba la pantalla, su angustia no le permitía más. De piel blanca, caucásica sin lugar a dudas, cabello negro, muy largo, paralelo al largo de su espalda, ojos almendrados, oscuros, con un globo ocular perfectamente blanco, caso extraño en estos tiempos de radiación de máquinas. Tenía hermosas piernas, largas, le llegaban al suelo; unos pies que superaban la belleza de cualquier otro, tanto así que no le gustaban y no permitía que se los tocasen. Era delgada, con una barriga plana (no digo abdomen, porque ella no se ejercitaba) producto de su condena genética de la que siempre se quejaba. Quería ser más gruesa, más alta, cabello más claro, y así en general era una quejona. Se quejaba por todo, de todo, con todo, en todo. Pero ese día no. La queja se perdió, era ella, con su espera y su angustia. Siempre tuvo compañías particulares. Leía a Goethe, para entender de una vez por todas el Fausto, porque no pudo en alemán, ni en inglés, ni en español. Ahora probaba con el francés. Fumaba Prince, porque el Marlboro era muy caro y miraba el tiempo de arribo del vuelo 423 de British Airways porque tres horas atrás debió ser su arribo. Ella esperaba a su amigo, el que conoció en el curso, y él con ansias esperaba verla. Era un vuelo largo. Desde Bogotá a Dublín, se tomaría bastante tiempo, y se podía leer, pensar, dormir, tal vez escribir algo. Siempre se puede hacer algo en esos vuelos. Como escribir acerca de las emociones que se guardan en los aeropuertos. Como el sueño realizado del hombre por volar, las alegrías de recibir y ver al ausente, el llanto que se queda con el que se va, la alegría del niño que es llevado a ver los aviones al aeropuerto y así algunas otras cosas. Luego de escribir sobre un niño que lloraba un viaje de su padre, un niño que lloraba en un rincón, detrás de una pareja que se reencontraba, linda ironía, él cayó dormido y lo onírico hizo presencia. Su primer sueño constaba de la sensación de vacío que altera la supuesta calma del pensar; Un sueño en el que se levanta y entra al baño a lavarse los dientes, esa parte de ese ritual de supuesta asepsia. Con unas ojeras del tamaño de una Equimosis adquirida de una paliza con una tabla de una cama, tomó su cepillo de dientes, y al primer swing, taz! El golpe en el paladar. Sangre corre, el sabor va cubriendo de arriba abajo, bajando en curvas peligrosamente pronunciadas, generando el generoso placer hemofágico, ese frenesí del gangrel… Luego dolor, luego ardor. Ese es el acto y arco reflejo de mayor carencia de velocidad. La tortuga neuroquímica. -¡Hijueputa dolor, Aah!- Gritó. Siempre le resultó atractivo el matiz de colores entre el blanco y el rojo, un rojo que se funde con la espuma, perdiendo su intensidad, formando así las formas armónicas pero in-nombradas, nos más allá de armónicas formas, del rojo sobre o dentro del blanco. Al trigésimo tercer swing cepillándose los dientes de arriba hacia abajo y los de abajo hacia arriba, como la propaganda, otro de esos golpes de dolores lentos. Los que llegan mucho después del evento. Cómo un policía. Esas personas producen mucho dolor. Pobres… La encía de su maxilar inferior abatida por el ariete del cabezal de su cepillo de dientes. -¡Maldita seaaaaaaaaaaaaaa! ¡Aaah! Ahora me di donde era.- Exclamó. Luego de ese último accidente, se percató de lo peligroso que es ese ritual, pues como casi todo. Esto tiene sus dos lados. El que protege los dientes y el aliento para las relaciones con las mujeres, para que la boca no brinde una patada en vez de un beso con esa halitosis producto de los procesos más naturales y orgánicamente humanos que perfectamente se conjugan con el descuido con la cultura. Aunque lo mejor es que nunca lo dejaría de hacer. Es que esos asuntos son complejos. Cuando se miró al espejo y al verse no se podía reconocer. Es como un no saber, tener la certeza, saber que no se sabe. Eso es bueno. El asunto es que tiene que ver con: Saber que hay un reflejo, el reflejo es familiar, se sabe de ese cuerpo porque se tiene la certeza que es la imagen del que se mira para comprobar que todo está en su lugar y que está correctamente puesto. No es solamente la ubicación. Esa es una de las tantas funciones del espejo. No es un vampiro ni transparente, entonces por qué no se reconoce. Es como si la mirada atravesara la imagen y se perdiera en la infinitud de la profundidad de la imagen del reflejo. Es como sino fuese ese, sabiéndose que ese es, pero no se es capaz de reconocer. Está presente la ausencia del saberse diferenciado frente al reflejo. Eso es angustiante. Se despertó agitado… Bebió agua, se calmó. Pasado el rato, luego de mirar una de esas películas de fantasías, que tratan de evitar la posibilidad de pensar en un accidente aéreo, se quedó dormido nuevamente. Sintió turbulencia, pero no le importó. Empezó a soñar de nuevo. Soñaba con ella, su amiga. Soñaba con que la veía esperarlo en la sala de espera del aeropuerto, y que se abrazaban como si nunca se hubiesen visto, pero sabían que era él para ella y ella para él y nadie más para ellos, y por esa razón de certeza se abrazaban tan empecinadamente. Conversaron un rato, fueron a la casa de ella. Un apartamento pequeño, muy iluminado, algo desordenado, que olía a tulipanes, que en el día miraban la pared, porque las brisas siempre los viraban a ese lado, y en la noche miraban al sofá, como si la vigilaran, para que no hiciese algo más allá de sentarse en el sofá. Mientras hablaban, a la mirada vigilante de los tulipanes, negros, rojos y azules, se acercaban y hablaban con menor volumen, para que la distancia decreciente no se interrumpiese con los decibeles. Él nunca supo que la deseaba, sino hasta ese sueño, ella siempre lo deseó. Él tampoco lo supo. Ahora solamente había que despertar… Y esperar. A verla, tal vez para dejar de desearla, corriendo los riesgos que se corren en las vertiginosas peripecias del vacío eterno al que alguien se lanza en el amor. Se acercaban, se miraban, se convertían en ciclopes, ella cerraba los ojos, él la miraba cerrar el ojo de la cercanía, ambos se acordaban de Julio, que describió eso antes que cualquiera. Querían besarse, Se besaban, Se besaron se volvieron a besar. Sentían el calor de sus bocas, la humedad de sus lenguas, sintiendo la lengua como el órgano más grande del cuerpo, por todo lo que generaba en el de cada uno. Un beso largo, lo dejó sin aire, pero no podía rescatar el aliento. Se iba. Sentía su adormecimiento. Y nunca de nuevo despertó. A las 11:21 P.M, se desconectó de su coma profundo de supuesta muerte cerebral al único sobreviviente de la tragedia del vuelo 423 de British Airways que estaba alojado en un hospital de Dublín. Nunca de nuevo despertó. Y ella siempre lo esperó. Hakken.  | |
|  |
 |
Twittear Seguir a @denunciando
|
     | |
 No Calculado | #1.5 | |||||||||||||||
| SponSor  |  Re: Para que leamos y escribamos...
| |||||||||||||||
 | ||||||||||||||||
|
16-02-2009
, 09:14:45
| #2 |
| Denunciante Avanzado  |
Estoy sensible  me hicites chillar  Esta una chimba la historia..... En estos dias ke escriba algo lo monto ps pa seguir con el hilo  ayh de por dios |
|
| |
|
19-02-2009
, 03:27:56
| #3 |
| Denunciante Nuevo | Brutal
Me alegro que te haya gustado el cuento. Brutal que pueda y podamos ser leídos. Si conoces a personas que escriban diles que monten algo, tal vez puede salir algo interesante. Un abrazo y gracias por leer... |
|
| |
|
04-03-2009
, 22:01:21
| #4 |
| Denunciante Novato  | Respuesta: Para que leamos y escribamos...
COMPAS BACANA LA IDEA DE COMPARTIR LOS TEXTOS POR ACA LES TIRO ESTE CHISPAZO ME CUENTAN A VER La vecina La mil veces tocada Besada, penetrada. Ella la del sexo rápido y ruidoso La escucho durante horas Navegando en su éxtasis. Cuando todo es silencio Pego la oreja a la pared Su sombra palpita. (Elias contreras) |
|
| |
|
10-03-2009
, 16:35:48
| #5 |
| Denunciante Nuevo | Respuesta: Para que leamos y escribamos...
Por ahí dejo otra cosa de mi autoria. De la completud poética de la pérdida. Será otra poesía, otro recuerdo, otra pérdida. Maldita poesía, arte del recuerdo de lo imposible, De lo inamisible, de lo ausente, de lo que se presenta y emerge, pero se esconde De lo innombrable, de lo que es forzado a pensar, De lo que angustia, del silencio, de la belleza del silencio, De la contemplación, del llanto, de la risa, del amor, del odio, De la vida, pero fundamentalmente de la muerte, Ese recuerdo supeditado a una pérdida siempre. De lo negado, de lo que siempre hace falta, Del deseo, de la cercanía al objeto, del no saber, Del supuesto quehacer, del no saber qué hacer. De lo hermoso, de lo espantoso, de lo ominoso, de la buena nueva, Del suicidio, de todo lo que se ha ido, menos la voluntad por vivir, De la urgencia de pensarla, de la necesidad de ser pensado, Del quererla, de tenerla, de ser querido, ser poseído, Del espíritu como fuerza del grupo, como lo que no se ve supuestamente. De la música, del ruido, del dormir y del insomnio. Un Borges, un Baudelaire, un Cortázar, un Rimbaud. Lo que se va tiñendo en negro, del un cielo gris, de la luna llena, Del sol, de la luz, de la flor, la gardenia, la rosa ensangrentada por el dedo lacerado, De lo divino, de lo demoníaco, de lo que se acepta, y de lo rechazado, De la ternura, de lo divinamente pervertido, del sexo, de lo casto, pero aun así excitante. De la lagrima, de la sonrisa, del todo y de la nada. De todo y de nada. Del universo, de lo infinito, del humano, de lo ínfimamente finito. De la poesía y de la prosa. Maldita poesía. Ya es otra poesía, otro recuerdo, otra perdida. |
|
| |
|
10-03-2009
, 16:43:09
| #6 |
| Recien Registrado  | Respuesta: Para que leamos y escribamos...
Por fin algo mas interesante q un un monton de hombres ganosos, les dejo una frase de Lavey,no como algo pretencioso sino como un regalo: dudar te hara libre
|
|
| |
|
28-06-2009
, 18:12:01
| #7 |
| Denunciante Distinguido  | Respuesta: Para que leamos y escribamos...
huy hemophagus que lectura tan elegante aunque muy poca gente sak el tiempo para leerla porque se ve larga aparentemente pero vale la pena leerla felicitaciones gran aporte
|
|
| |
|
13-07-2009
, 17:02:35
| #8 |
| Denunciante Notable  | Respuesta: Para que leamos y escribamos...
Excelentes aportes, me gustaron mucho tanto el cuento Hemophagus, los poemas del escritor antes anunciado y de Cuadratin. Es en estos momentos cuando se da uno cuenta que la escritura no muere, que aun hay personas que les gusta desbordarse por medio de las palabras. Muy buenos... bueno, yo les compartiré ya sea un cuento mio o un poema. Éxitos jóvenes.
|
|
| |
|
| Etiquetas |
| escribamos, leamos |
| |
