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La poesía es una mujer…
Y huiste cuando abandonabas tu cuerpo, cuando las manos ya eran letras, las piernas oraciones, tus labios párrafos, la mirada versos, el cabello metáforas.
Escapaste hacia la noche, la luna te descubrió, los lamentos que lanzaste no alcanzaron para librarte al momento de ser atrapada, te hicieron prisionera y pronto, en un cerrar y abrir de siglos, ya eras un poema alejandrino, guardado en manuscritos copiados por monjes medievales; ya eras parte de un libro incunable, todo un tesoro de la humanidad.
Ahora estás aquí, entre mis manos, mientras te recorro con los ojos, te nombro y te llamo a la vida, mujer inmortal, poema épico, el Aleph de toda la literatura.
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Café, cigarrillo y bragas negras, ella se encuentra acostada en el sofá, yo la observo, me llevo la copa de vino a la boca, lamo el borde, mientras miro aquellas piernas, esos senos libres, acompasados, me muerdo los labios, ella solo fuma, toma café y se organiza las bragas, yo siento como el mundo me revienta la entrepierna; la fumo, la bebo: en el café, en mi vino, observo sus bragas y deseo, ardientemente, perderme dentro de ellas, para llegar al paraíso, lugar de mi redención.
__________________ Un libro es una cosa entre las cosas, un volumen perdido entre volúmenes que pueblan el indiferente universo, hasta que da con su lector, con el hombre destinado a sus símbolos. Ocurre entonces la emoción singular llamada belleza, ese misterio hermoso que no descifran ni a la psicología ni la retorica. Jorge Luis Borges.
“That’s the problem with drinking, I thought, as I poured myself a drink. If something bad happens you drink in an attempt to forget; if something good happens you drink in order to celebrate; and if nothing happens you drink to make something happen.”
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Dos poemas.
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Re: Dos poemas.
Respuesta: Dos poemas. 
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