Dime hermana calavera,
¿que hiciste la carne aquélla,
que te dio hermosura bella,
cual lirio de primavera?
¿Que se hizo tu cabellera,
tan frágil y tan liviana,
dorada cual la mañana,
de la aurora al nacimiento?
dime, ¿que se hizo tu pensamiento?
Responde, Miseria Humana
Calavera sin antojos,
dime ¿ que hiciste tus ojos,
con que mataste de hinojos,
a idílicos corazones?
aquí donde no hay tropel,
cCalavera sin resabios,
dime ¿que se hicieron tus labios,
tan rojos como el clavel?
Y dulces como la miel,
de la Campiña Romana,
esos tus labios de grana,
llenos de pasión medida,
¿que se hicieron en la vida?
Responde, Miseria Humana.
Calavera a quien feliz,
besa la luna de plata,
¿porque te encuentras ñata,
si era larga tu nariz?
¿Dónde está la masa gris,
de tu cerebro pensante?
donde en bello semblante,
y mejilla sonrojada,
a veces en noche helada,
quiso robarse un amante.
Aquí donde todo es calma,
contesta, cráneo vacío,
¿que se hizo tu poderío,
y el placer de tu alma?
¿Qué fue de tu aurina palma,
que te dio el amor un dia,
tu altivez, tu bisarria,
tus sonrisas que mintieron
dime – dime que se hicieron?
Oh, calavera sombría
A mis interrogaciones
el cráneo blanco callaba,
mientras la luna alumbraba
sarcófagos y panteones
Y dije sin aflicciones,
si eres el cráneo de aquélla
que en la vida sin querella
me despreció con desdén,
despréciame ahora también,
eclipsa otra vez mi estrella
Aquí en esta soledad,
donde solo cruza el cocuyo,
¿qué se hizo tu orgullo,
tu amor y tu vanidad?
¿Que se hizo tu potestad,
de persona soberana,
tan débil y tan galana?
Responde, Miseria Humana
Y de pronto dijo la calavera:
Vanidad de vanidades
solamente son tus galas,
Oh, mariposa sin alas,
llorad a tus liviandades
Las éticas realidades,
realidades que te circundan,
con profundo marasmo,
donde infecundo es el amor,
aquí es donde terminan
las vanidades del mundo
Aquí en este Camposanto
se terminan los amores,
el poderío y el encanto,
las alegrías y los dolores,
secan los ojos el llanto,
y el mundo vivo suspira
Aquí no llega la ira,
de la muchedumbre inquieta,
aquí se termina el poeta,
y se enmudece la lira
En este mundo idealista, de egoísmo y de censura,
tan sólo la sepultura,
es la que no es egoísta