Un hombre corría en medio de aquella obscuridad. Era un hombre muy alto y sumamente delgado, de cara cetrina, bañada en sudor. Sus ojos, detrás de los lentes que llevaba, tenían una expresión de preocupación. A intervalos, lanzaba una breve mirada por encima del hombro, pero él seguía corriendo, aunque sabía que todo escape era imposible.

El ataque tuvo lugar al alba.

Todos los indígenas que le acompañaban murieron o huyeron, presa de pánico, durante aquel primer ataque. Se oyeron unos débiles silbidos y la muerte llegó bajo forma de flechas enve¬nenadas. El hombre alto y delgado agarró un re¬vólver y disparó a ciegas sobre los enemi¬gos que no podía ver; luego él también echó a correr, pues no le quedaba más remedio. Eso fué horas antes.

Ahora el sol caía a plomo y hora tras hora había corrido a buen paso, sin al parecer cansarse. Pero no había logrado evadir la persecución de sus enemigos y, pocos minutos antes, una flecha envenenada le había rozado la ca¬beza. No había visto nada, oído nada… pero la muerte le pisaba los talones.


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