Acepto críticas y sugerencias. Gracias a todos.

Mis días son iguales. Cuando asoman las luces en la mañana, comienza el movimiento de todos como si estuviésemos en el ejército. Unos bañarse y otros tantos chismorrean sobre los acontecido el día anterior…No veo de qué hablan tanto si nuestros días no tienen nada de especial.
Lamento mi situación, nada extraordinario me sucede, nada fabuloso pasa en estas verdes montañas; solo silencio, calma, desesperada soledad. Somos las herramientas para que los minutos pasen, para que la vida vaya falleciendo dentro de nosotros mismos. Lo único que da un poco de aliento a mi vida es sentarme, apacible, en un pequeño cerro. Desde allí, logro ver paisajes de mentiras, un río caudaloso, un horizonte sin fin.
En el calor sofocante del medio día me gusta acostarme junto a un guayacán, que en su época florecida, es otra de las pequeñas maravillas que pasan en este rincón olvidado del mundo. Escucho a los demás hablar, reír, opinar, todos indiferentes o conformes con lo que somos. Sin luchas, sin sueños, sin metas, sin responsabilidades. La vida se nos pasa entre comer, dormir y hablar de lo poco que sabemos, pues no conocemos más allá de estas montañas, de éste, nuestro ínfimo mundo. ¿Cómo será otro ser como yo en otra parte del mundo? ¿Sentirá la misma desazón de mi alma?
La tarde es más lánguida que la mañana, minutos que parecen siglos; lo único que cambia en nuestras vidas es el clima, pero no produce cambios en mi interior, pues sigo vacío, flotando en un cuerpo que desconozco y que me niego a creer que exista. No puede ser que tenga lástima de mí mismo; no puede ser que mis ambiciones estén sepultadas; no puede ser que haya perdido mi potencial, ni siquiera tengo descendencia, aunque con mi desdicha resulta mejor, no sea que la melancolía sea hereditaria.
Sin suerte en el amor, solitario, vacío, triste, aunque escuche las risas de los demás, pequeño, a pesar de mis buenas medidas. No tengo interés en nada y a nadie le intereso.
Esta tarde me he dirigido a las orillas del río; sumerjo mi cabeza para sentir sus frías aguas, bebo de esta agua para apagar mi fuego interior, ése que socava mi ser y no deja mi alma en paz. ¡No puedo creer lo que me pasa! mis cachos se han quedado atrapados en el lodo y no logro salir; me ahogo y nadie se entera, me pregunto si hasta aquí llegará la historia de Horacio, un chivo triste que habita en las colinas olvidadas de un pueblo remoto, de un país que a nadie importa. No tendré descendencia, no seré sacrificado para algún banquete, mi piel no servirá para ningún desfile de moda. Tal vez sea el alimento de buitres y aves carroñeras. A lo mejor ésta sea la manera de apagar mi alma y mi muerte no será nada distinto a lo que vivo, pues la muerte es el resultado de lo que he vivido: soledad, silencio y desdicha.