…y mientras se avieja el papel,
nos aprontamos a crear
el barco sin mástil ni bandera,
pero con la carga adjunta del pensar.
Por ende ni timón necesita;
cada uno sabe la dirección
algunos se dirigen hacia risas empedernidas
y otros al silencio y la oscultación.
Cerrado el velero,
una llama hecha al vuelo la tertulia,
caducados los turnos y la premura,
por callar y distraer el cerebro…
y pensar, reír, degustar
aquel aireado anís,
junto al placer de respirar,
absorbiendo todo pensamiento y sensaciones para si.
Pero la nave es de casa propia,
no auspiciamos el negocio sin escrúpulos,
pues solo navegamos cuando el barco
desancla por nuestros cuidados en la tierra
y no cuando ha viajado mil leguas
en las manos de un cacique,
que por metal es capas de espolonear
cuanto ser se precipite…
Por ende nuestros barcos no son de ébano,
sino de pastos propios y vírgenes,
pastos oscuros y claros
y nunca marrones o blancos…
o no más marrones o blancos de como son
en sus génesis y orígenes…
Nunca tradeados ni comprados,
siempre propios u obsequiados
presto a regalar una sonrisa al forastero
o un pie de guerra al lucro-trafico.
Y en pleno viaje muchos pensamos,
algunos escribimos y otros añoramos,
algunos nos callamos
y oscultamos lo vivido…
algunos recuperan fuerzas
y otros solo se dejan llevar
por la metáfora o lo idílico…