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Politica y Sociedad » poesía política de Bertolt BrechtParticipa en el tema poesía política de Bertolt Brecht en el foro Politica y Sociedad. |
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, 23:57:18 | #1 | |
poesía política de Bertolt Brecht
Calificación: de
5,00
PREGUNTAS DE UN OBRERO QUE LEE ¿Quién construyó Tebas, la de las siete puertas? En los libros se mencionan los nombres de los reyes. ¿Acaso los reyes acarrearon las piedras? Y Babilonia, tantas veces destruida, ¿Quién la construyó otras tantas? ¿En que casas de Lima, la resplandeciente de oro, vivían los albañiles? ¿Adónde fueron sus constructores la noche que terminaron la Muralla China? Roma la magna está llena de arcos de triunfo. ¿Quién los construyó? ¿A quienes vencieron los Césares? Bizancio, tan loada, ¿Acaso sólo tenía palacios para sus habitantes? Hasta en la legendaria Atlántica, la noche que fue devorada por el mar, los que se ahogaban clamaban llamando a sus esclavos. El joven Alejandro conquistó la India. ¿Él sólo? César venció a los galos; ¿no lo acompañaba siquiera un cocinero? Felipe de España lloró cuando se hundió su flota, ¿Nadie más lloraría? Federico Segundo venció en la Guerra de Siete Años, ¿Quién más venció? Cada página una victoria ¿Quién guisó el banquete del triunfo? Cada década un gran personaje. ¿Quién pagaba los gastos? Tantos informes, tantas preguntas. MUCHAS MANERAS DE MATAR Hay muchas maneras de matar. Pueden meterte un cuchillo en el vientre. Quitarte el pan. No curarte de una enfermedad. Meterte en una mala vivienda. Empujarte hasta el suicidio. Torturarte hasta la muerte por medio del trabajo. Llevarte a la guerra, etc. Sólo pocas de estas cosas están prohibidas en Nuestro Estado. | ||
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No Calculado | #1.5 |
SponSor | Re: poesía política de Bertolt Brecht |
06-04-2010 , 23:58:21 | #2 |
Denunciante Nuevo | Respuesta: poesía política de Bertolt Brecht
Canción del Comerciante Río abajo hay arroz, río arriba la gente necesita arroz, Si lo guardamos en los silos, más caro les saldrá luego el arroz. Los que arrastran las barcas recibirán aún menos. Y tanto más barato será para mí Pero ¿qué es el arroz realmente? ¡Yo qué sé lo que es el arroz! ¡Yo qué se quién lo sabrá! Yo no sé lo que es el arroz No sé más que su precio Se acerca el invierno, la gente necesita ropa. Es preciso, pues, comprar algodón. Y no darle salida. Cuando el frío llegue, encarecerán los vestidos. Las hilanderías pagan jornales excesivos. En fin, que hay demasiado algodón Pero ¿Qué es realmente el algodón? ¡Yo qué sé lo que es el algodón! ¡Yo qué sé quién lo sabrá! Yo no sé lo que es el algodón No se más que su precio El hombre necesita abundante comida Y ello hace que el hombre salga mas caro. Para hacer alimentos se necesitan hombres. Los cocineros abaratan la comida, Pero la ponen cara los mismos que la comen. En fin, son demasiado escasos los hombres Pero ¿Qué es realmente un hombre? ¡Yo qué sé lo que es un hombre! ¡Yo qué se quién lo sabrá! Yo no sé lo que es un hombre No sé más que su precio |
06-04-2010 , 23:59:38 | #3 |
Denunciante Nuevo | Respuesta: poesía política de Bertolt Brecht
Loa al estudio ¡Estudia lo elemental! Para aquellos cuya hora ha llegado no es nunca demasiado tarde. ¡Estudia el «abc»! No basta, pero estúdialo, ¡No te canses! ¡Empieza! ¡Tú tienes que saberlo todo! Estás llamado a ser un militante. ¡Estudia, hombre en el asilo! ¡Estudia, hombre en la cárcel! ¡Estudia, mujer en la cocina! ¡Estudia, sexagenario! Estás llamado a ser un militante. ¡Asiste a la escuela, desamparado! ¡Persigue el saber, muerto de frío! ¡Empuña el libro, hambriento! ¡Es un arma! Estás llamado a ser un militante. ¡No temas preguntar, compañero! ¡No te dejes convencer! ¡Compruébalo tú mismo! Lo que no sabes por ti, No lo sabes Repasa la cuenta, Tu tienes que pagarla. Apunta con tu dedo a cada cosa Y pregunta: «Y esto, ¿de qué?» Estás llamado a ser un militante. Bertolt Brecht: “Loa a la dialéctica” Con paso firme se pasea hoy la injusticia. Los opresores se disponen a dominar otros diez mil años más. La violencia garantiza: Todo seguirá igual. No se oye otra voz que la de los dominadores, y en el mercado grita la explotación: Ahora es cuando empiezo. Y entre los oprimidos, muchos dicen ahora: Jamás se logrará lo que queremos. Quien aún esté vivo no diga jamás. Lo firme no es firme. Todo no seguirá igual. Cuando hayan hablado los que dominan, hablarán los dominados. ¿Quién puede atreverse a decir jamás? ¿De quién depende que siga la opresión? De nosotros. ¿De quién que se acabe? De nosotros también. ¡Que se levante aquel que está abatido! ¡Aquel que está perdido, que combata! ¿Quién podrá contener al que conoce su condición? Pues los vencidos de hoy son los vencedores de mañana y el jamás se convierte en hoy mismo. |
07-04-2010 , 00:00:46 | #4 |
Denunciante Nuevo | Respuesta: poesía política de Bertolt Brecht
Loa a la duda. Loada sea la duda! Os aconsejo que saludéis serenamente y con respeto a aquel que pesa vuestra palabra como una moneda falsa. Quisiera que fueseis avisados y no dierais vuestra palabra demasiado confiadamente. Leed la historia. Ved a ejércitos invencibles en fuga enloquecida. Por todas partes se derrumban fortalezas indestructibles, y de aquella Armada innumerable al zarpar podían contarse las naves que volvieron. Así fue como un hombre ascendió un día a la cima inaccesible, y un barco logró llegar al confín del mar infinito. ¡Oh hermoso gesto de sacudir la cabeza ante la indiscutible verdad! ¡Oh valeroso médico que cura al enfermo ya desahuciado! Pero la más hermosa de todas las dudas es cuando los débiles y desalentados levantan su cabeza y dejan de creer en la fuerza de sus opresores. ¡Cuánto esfuerzo hasta alcanzar el principio! ¡Cuántas víctimas costó! ¡Qué difícil fue ver que aquello era así y no de otra forma! Suspirando de alivio, un hombre lo escribió un día en el libro del saber. Quizá siga escrito en él mucho tiempo y generación tras generación de él se alimenten juzgándolo eterna verdad. Quizá los sabios desprecien a quien no lo conozca. Pero puede ocurrir que surja una sospecha, que nuevas experiencias hagan conmoverse al principio. Que la duda se despierte. Y que, otro día, un hombre, gravemente, tache el principio del libro del saber. Instruido por impacientes maestros, el pobre oye que es éste el mejor de los mundos, y que la gotera del techo de su cuarto fue prevista por Dios en persona. Verdaderamente, le es difícil dudar de este mundo. Bañado en sudor, se curva el hombre construyendo la casa en que no ha de vivir. Pero también suda a mares el hombre que construye su propia casa. Son los irreflexivos los que nunca dudan. Su digestión es espléndida, su juicio infalible. No creen en los hechos, sólo creen en sí mismos. Si llega el caso, son los hechos los que tienen que creer en ellos. Tienen ilimitada paciencia consigo mismos. Los argumentos los escuchan con oídos de espía. Frente a los irreflexivos, que nunca dudan, están los reflexivos, que nunca actúan. No dudan para llegar a la decisión, sino para eludir la decisión. Las cabezas sólo las utilizan para sacudirlas. Con aire grave advierten contra el agua a los pasajeros de naves hundiéndose. Bajo el hacha del asesino, se preguntan si acaso el asesino no es un hombre también. Tras observar, refunfuñando, que el asunto no está del todo claro, se van a la cama. Su actividad consiste en vacilar. Su frase favorita es: «No está listo para sentencia.» Por eso, si alabáis la duda, no alabéis, naturalmente, la duda que es desesperación. ¿De qué le sirve poder dudar a quien no puede decidirse? Puede actuar equivocadamente quien se contente con razones demasiado escasas, pero quedará inactivo ante el peligro quien necesite demasiadas. Tú, que eres un dirigente, no olvides que lo eres porque has dudado de los dirigentes. Permite, por lo tanto, a los dirigidos dudar. |
07-04-2010 , 00:05:00 | #5 |
Denunciante Nuevo | Respuesta: poesía política de Bertolt Brecht
¡Qué tiempos estos en que Hablar sobre árboles es casi un crimen Porque supone callar sobre tantas alevosías! Ese hombre que va tranquilamente por la calle, ¿Lo encontrarán sus amigos Cuando lo necesiten? Es cierto que aún me gano la vida. Pero, creedme, es pura casualidad. Nada De lo que hago me da derecho a hartarme. Por casualidad me he librado. (Si mi suerte acabara, estaría perdido.) Me dicen: «¡Come y bebe! ¡Goza de lo que tienes!» Pero ¿cómo puedo comer y beber Si al hambriento le quito lo que como Y mi vaso de agua le hace falta al sediento? Y, sin embargo, como y bebo. Me gustaría ser sabio también. Los viejos libros explican la sabiduría: Apartarse de las luchas del mundo y transcurrir Sin inquietudes nuestro breve tiempo. Librarse de la violencia, Dar bien por mal, No satisfacer los deseos y hasta Olvidarlos: tal es la sabiduría. Pero yo no puedo hacer nada de esto: Verdaderamente, vivo en tiempos sombríos. 2 Llegué a las ciudades en tiempos del desorden, Cuando el hambre reinaba. Me mezclé entre los hombres en tiempos de rebeldía Y me rebelé con ellos. Así pasé el tiempo Que me fue concedido en la tierra. Mi pan lo comí entre batalla y batalla. Entre los asesinos dormí. Hice el amor sin prestarle atención Y contemplé la naturaleza con impaciencia. Así pasé el tiempo Que me fue concedido en la tierra. En mis tiempos, las calles desembocaban en pantanos. La palabra me traicionaba al verdugo. Poco podía yo. Y los poderosos Se sentían más tranquilos sin mí. Lo sabía Así pasé el tiempo Que me fue concedido en la tierra. Escasas eran las fuerzas. La meta Estaba muy lejos aún. Ya se podía ver claramente, aunque para mí Fuera casi inalcanzable. Así pasé el tiempo Que me fue concedido en la tierra. 3 Vosotros, que surgiréis del marasmo En el que nosotros nos hemos hundido, Cuando habléis de nuestras debilidades, Pensad también en los tiempos sombríos De los que os habéis escapado. Cambiábamos de país como de zapatos A través de las guerras de clases, y nos desesperábamos Donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella. Y, sin embargo, sabíamos Que también el odio contra la bajeza desfigura la cara. También la ira contra la injusticia Pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros, Que queríamos preparar el camino para la amabilidad No pudimos ser amables. Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos En que el hombre sea amigo del hombre, Pensad en nosotros Con indulgencia. Primero se llevaron a los comunistas... "Primero se llevaron a los comunistas pero a mí no me importó porque yo no era. En seguida se llevaron a unos obreros pero a mí no me importó porque yo tampoco era. Después detuvieron a los sindicalistas pero a mí no me importó porque yo no soy sindicalista. Luego apresaron a unos curas pero como yo no soy religioso tampoco me importó. Ahora me llevan a mí pero ya es tarde." |
06-04-2013 , 20:05:52 | #6 |
Denunciante Nuevo | Respuesta: poesía política de Bertolt Brecht Que fascinantes poesías |
06-04-2013 , 21:47:49 | #7 |
Psicopata All Star Denunciante Platino | Respuesta: poesía política de Bertolt Brecht
Interesante aporte ome.
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06-04-2013 , 22:22:54 | #8 | |
Denunciante Bronce | Respuesta: poesía política de Bertolt Brecht Cita:
Gracias por el aporte, pero este poema no es de Bertol Brecht | |
Etiquetas |
poesia, politica |
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