El péndulo de Foucault

Subo un extracto y luego un enlace al libro, es algo largo, no se si sea bueno leerlo todo en linea, pero sin duda es un buen libro.

Fragmento


""Todavía estaba tocando.

Su larguísima nota final no se había interrumpido en ningún momento: imperceptible para
los otros, seguía saliendo por la bocina de la trompeta como un soplo leve, una ráfaga de
aire que él seguía introduciendo por la embocadura con la lengua entre los labios apenas
abiertos que no ejercían presión alguna sobre la ventosa de bronce. El instrumento se
mantenía levantado sin apoyarse en el rostro, por la sola tensión de los codos y de los
hombros.

Jacopo seguía emitiendo aquella ilusión de nota porque sentía que en ese momento
estaba desenredando un hilo capaz de frenar el movimiento del sol. El astro se había
detenido, se había fijado en un mediodía que hubiera podido durar una eternidad. Y todo
dependía de Jacopo, bastaba con que interrumpiese aquel contacto, con que soltara el
hilo, para que el sol se alejase saltando, como un globo, y con él el día, y el
acontecimiento de ese día, aquella acción continua, aquella secuencia sin antes ni
después, que se desarrollaba en la inmovilidad sólo porque ese era su poder de querer y
hacer.

Nadie le había dicho aún que el Grial es una copa, pero también una lanza, y su trompeta
elevada como un cáliz era al mismo tiempo un arma, un instrumento de dulcísimo
dominio, que disparaba hacia el cielo y vinculaba la Tierra con el Polo Místico. Con el
único Punto Quieto que había existido en el universo: con aquello que, por ese único
instante, el estaba haciendo existir con su aliento

Después se había oído la orden de descanso. De todas formas habría acabado por
ceder, porque le estaba faltando el aliento. había interrumpido el contacto, y luego había
tocado una sola nota, alta y cada vez menos intensa, la había tocado con dulzura, para
que el mundo se habituase a la melancolía que estaba a punto de envolverlo.
--Bravo, jovencito --había dicho el comandante--. Ya puedes marcharte.

Bonita trompeta.

El arcipreste se había escurrido, los partisanos se habían dirigido hacia la verja posterior,
donde les esperaban sus vehículos, los sepultureros se habían marchado después de
haber rellenado las fosas. Jacopo había sido el último en salir. No lograba abandonar ese
lugar de felicidad.

En la explanada no estaba el camión de la escuela parroquial.

Jacopo se había asombrado, no lograba comprender cómo el padre Tico podía haberle
abandonado. Retrospectivamente, lo más probable es que hubiera habido un
malentendido y alguien le hubiese dicho al padre Tico que el chaval regresaría con los
partisanos. Pero en aquel momento Jacopo había pensado, no sin razón, que entre el
firmes y el descansen habían transcurrido demasiados siglos, que los chicos le habían
esperado hasta encanecer, hasta morir, y que el polvo de sus huesos se había
dispersado hasta formar esa leve neblina que ahora estaba tiñendo de azul el paisaje de
colinas que se extendía ante sus ojos.

Jacopo estaba solo. A sus espaldas un cementerio ahora desierto, en sus manos la
trompeta, delante las colinas difuminadas en tonos cada vez más turquesa, unas detrás
de otras hacia el membrillo del infinito, y, vengativo sobre su cabeza, el sol en libertad.

Había decidido llorar."

Umberto Eco.




Neron